Del desdén, ni me acuerdo.

Ya no puedo tocar mas de 4 acordes.

Y no se tan poco de tanto, y creo que mucho menos, se mucho de algo.
Pero ahora navego en certezas, en realidades y si claro, como siempre, como me caracteriza, en un poco de ilusiones.

Hoy 3, mañana 4 o 5.

Que si feliz, que si con miedo, que si lo que sea, pues será y ya.

Las habas verdes son muy ricas. Que mi páncreas ya no sirve. Que siempre sospeche morir jóven, que en fin, el fin vendrá o no.

-"En el aire soy mejor"-

Manita pequeñita en la mía, que ya no soy nadie, que solo soy Papá. Ni soy esclavo de la luna, ni del mar ni de ser, ni de nadie mas que si, de la mezcla de los dos, del resultado del milagro de la vida.

Madre, por favor, no claudiques mas. Madre, por favor, no me dejes de cantar. Que mi Papá, solo no sabe ni tararear.

Y en fin, volviendo siquiera, por un instante

Han pasado varios años, claro, con ellos, muchísimas cosas.
No puedo plasmar todo y el tanto y el aveces y el recuerdo y pasado mañana el ayer de todo esto.

Inmensamente satisfecho, feliz y completo.

Egoísta y egocéntrico; sin duda.

Pero todo esta donde y como debe. Escribiendo esto, solo me hace pensar que tal vez no debería. Pero bueno, este fue mi "muy querido diario" y debo escribir, que todo es como no lo imaginaste... Y hoy, lo considero mejor de lo que pudiera querer.